Sobre os campos, a treva se adensa,

E o vento encurva os olivais;

Dormem os mármores de outrora,

Entre as heras dos umbrais.

Já não murmura a água nas fontes,

Nem fulge o lume nos solares;

Um fio de luar se demora

Nas pedras gastas dos altares.

Na praça, os pórticos se calam,

O vento revolve os loureiros;

Nos degraus dos juramentos

Passam vultos sem ruído.

Ao longe, uma luz vacila

Na casa onde um eremita não dorme.

Sob a terra, a raiz persiste,

E aguarda, em silêncio, a madrugada

Com seu forte cheiro de café.